В этом зале эхо бьёт по перепонкам,
Сцена — мой эшафот, я здесь на плахе.
Слова — это пули, а рифмы — осколки,
Я вырезаю правду на грязной бумаге.
Смотрю в глаза тем, кто меня не понял,
Кто прятался за спинами, пока я шёл к вершине.
Вы ждали слабости? Я не дал вам повод.
Теперь вы слушайте, я читаю до упора.
Кровь на микрофоне — это мой автограф,
Я читаю до упора приговор для прокурора.
Кровь на ладонях — это плата за правду,
В этом мире нет места для позора.
Кровь на микрофоне — это мой автограф,
Я читаю до упора приговор для прокурора.
Кровь на ладонях — это плата за правду,
Я несу свой крест, пока не рухну скоро.
Слова мои — лезвие, режут плоть по живому,
Я не играю в игры, я здесь для другого.
Выстроил стену из правды, за ней я укроюсь,
Ваши лживые речи — лишь фон для другого.
Я видел дно, где копошатся черви,
Где предательство продаётся за гроши.
Я вышел в свет, чтобы сжечь все эти скверны,
И оставить след от моей души.
Кровь на микрофоне — это мой автограф,
Я читаю до упора приговор для прокурора.
Кровь на ладонях — это плата за правду,
В этом мире нет места для позора.
Кровь на микрофоне — это мой автограф,
Я читаю до упора приговор для прокурора.
Кровь на ладонях — это плата за правду,
Я несу свой крест, пока не рухну скоро.
