Пульс

Куплет: Я разбиваю рифму о твоё молчание, Ты давишь паузу в самое солнечное сплетение. Мы уже не друзья, и не враги — так, очертания. Ты — моё вечное «после», а я — твоё «до сотворения». Припев: В рваных тактах, в грязных фактах, В полувздохах — нет возврата. Я считал тебя аксиомой, а ты — мой распад. Мы теряем себя в этих квартирах пустых, как оракулы. Ты шептала: «Останься», а губы твердили: «Не надо». Куплет 2: Асфальт помнит наши шаги — пунктиром до парка. В каждом фонарном столбе — твоя тень без лица. Я собрал все обиды в один чемодан — жалко, парко, Но билет только в один конец, и там нет тебя. Припев: (тот же, более агрессивно) В рваных тактах, в грязных фактах, В полувздохах — нет возврата. Ты была моей формулой света, а стала — пустым квадратом. Я стираю тебя из всех приложений, из памяти, из заката. Но в трёх нотах до утра — ты всё равно где-то рядом. Бридж: Забей. К черту. Сломай этот пульс. Я не верю в красивое «после». Мы сгорели. Нас нет. Только звук, Что звенит в моём рваном подкоже. Аутро: (шёпотом) В рваных тактах… Ты всё равно… Никогда не вернёшься…