По серым плитам — шаг за шагом в такт,
Дождь шепчет городу какой‑то тихий сказ.
Туман ложится на гранитный строгий лад,
И ветер путается в складках старых фраз.
Вдоль Невы бреду, не глядя на часы,
А город дышит сквозь решётку и мосты.
Вода темна, и в ней дрожит огней узор,
Как будто прошлое глядит на нас в упор.
Дворцовый шпиль пронзает низкий серый свод,
И дождь смывает суету минувших лет.
Здесь каждый камень что‑то помнит и поёт —
О том, чего уже не будет, и о том, что есть.
Пусть небо плачет — в этой грусти есть покой,
В холодном блеске вод — какая‑то судьба.
Санкт‑Петербург, такой задумчивый, родной,
Шепнёт: «Всё будет. Просто верь. И жди. Всегда».
