Ткачиха

Ткала судьбы ковёр проворная ткачиха. Она была слепой, руками видит тихо. Лишь возникает фальшь и оборвется нить. И вот уж узелок завязан в тот же миг. С надеждой выбирая все нити по одной, Она вплетает свет в основу жизни той. Где каждый узелок — то мир, а то война. А новый ряд событий — как новая волна. Она дала зарок плести узоры в срок. Держа в руках челнок, не изменяя строк. В её руках — не нить, а тонкая эпоха, И в полотне судьбы — и радость, и подвох. Челнок скользит легко, ладьею по воде. Сквозь паутину дней, и мировых эпох. Рождая новый мир из древнего холста. Рисуя руны, знаки и музыку дождя. На кроснах бытия стучит сплетаясь нить. Под куполом небес, кружится солнца лик, Она творила жизнь, не видя ни луча. Где сходятся пути и где надежды нет. Когда тонка была, рвалась живая пряжа, И гасли звёзды в тьме, и рушился чертог. Она ткала всё вновь, не ведая усталости, И новый человек свой путь найти бы смог.