Тишина Искусства.

Творец. --- Интро: Это не крик души, это взрыв вселенной, Где разум — это пленник, а сердце — неизменный... Тишина. --- Куплет 1: Мой холст — это небо, что рвётся в разрывах, Я пишу себя заново в этих порывах. Ты скажешь: "Безумец", но кто дал право судить? Если Боги творят, значит, им нечего пить, Кроме страха, что прячут в пустые бокалы. Я вижу то, что не видел никто из числа их. Искусство — мой компас, а кисть — это меч, Разрубаю узлы, чтоб до истины счесть Каждый такт, каждый вдох, каждый шорох под кожей. Моё "Сейчас" на "Навсегда" не похоже. Я строю из хаоса форму и свет, Где прошлое — пепел, а будущий след — Это я. Припев: (Энергично, на выдохе) Твоя жизнь — искусство творить, я не безумец, Это сердце — метроном, бьющий в пульс миллионов. Мысли — стрелы, что летят сквозь время, Стиль растёт, как пламя в храме из стремлений. Душа поёт в унисон с тишиной, Интрига граней — это вечный бой. Мир — это зеркало, где мой кумир — Я сам, рисующий свет из дыр. --- Куплет 2: Краски безумия льются рекой, Но в этой палитре — покой. Тень на стене, что осталась от "вчера", Больше не давит, она — моя игра. Я переписываю сценарий, где был статистом, Становлюсь режиссёром собственных истин. Каждый выстрел — это опыт, как шрам, Но в этих ошибках — не ад, а храм. Я чувствую грани острее ножа, Любовь и апатия — это одна миражи. Я вскрываю конверты немых городов, Чтобы найти ритм искренних слов. Стиль не растёт — он взрывается в такт, Когда сердце стучит, как последний контракт. Припев: (С нарастающей мощью) Твоя жизнь — искусство творить, я не безумец, Это сердце — метроном, бьющий в пульс миллионов. Мысли — стрелы, что летят сквозь время, Стиль растёт, как пламя в храме из стремлений. Душа поёт в унисон с тишиной, Интрига граней — это вечный бой. Мир — это зеркало, где мой кумир — Я сам, рисующий свет из дыр. --- Куплет 3 (Кода): Я не боюсь пустоты на холсте, В ней — бесконечность, что дышит во мне. Прошлая жизнь — это слой грунтовки, Сейчас я пишу шедевр без остановки. Тени уходят, оставляя свет, Вопрос "Кто я?" — это мой же ответ. Я не безумец, я — честный художник, Что выбрал свой крест, а не лёгкую должность. Интрига в том, что финал не дописан, Ангел и Демон — мои же ассистенты. Пусть говорят, что палитра пуста, Я вижу иное... Красивая тень Уходит, оставляя свет. Аутро: (Шёпотом, но с напором) Это не бред... Это стиль. Моё сердце поёт... Твоя жизнь — это кисть. Я рисую сейчас. Тишина...