Творец.

Творец. --- Куплет 1: Я не безумец, нет — я просто слышу ритм там, Где тишина давно укрылась серым пледом. Моё сердце — это компас в мире сломанных картин, Оно говорит на языке, забытом между делом. Мысли рвутся сквозь бетон, как корни диких трав, Стиль растёт не по часам, а по гамме этих нот. Каждый штрих — как шаг вперёд в лабиринте старых глав, Где мой голос — это код, что ведёт сквозь небосвод. Припев: Это жизнь — искусство творить себя заново, Где краски безумия смешаны с пламенем. Рисую тени на стенах минувшего дня, Чтобы светом пробить эту тьму изнутри. Интрига в каждом движении, грани миров, Общий стиль кумира — лишь отблеск основ. Моя душа поёт, разрывая оковы, Пока сердце стучит, я пишу эти строки снова. Куплет 2: Кисть дрожит, но не от страха — от предвкушенья браво, Тень на стене прошлой жизни — это холст для новой роли. Я стираю пыль с плеч, превращая боль в структуру, Из обломков строю храм, где нет места для боли. Грань миров — как лезвие, но я танцую на острее, Интрига держит в тонусе: кто я — творец иль зритель? Стиль растёт как пламя в порыве страсти, ветер мнёт мои идеи, Но я знаю: этот трек — мой личный обитель. Припев: Это жизнь — искусство творить себя заново, Где краски безумия смешаны с пламенем. Рисую тени на стенах минувшего дня, Чтобы светом пробить эту тьму изнутри. Интрига в каждом движении, грани миров, Общий стиль кумира — лишь отблеск основ. Моя душа поёт, разрывая оковы, Пока сердце стучит, я пишу эти строки снова. Куплет 3 (Надрывно, с нарастанием): Мой кумир — это ветер, что гнёт, но не ломает, Мой стиль — это эхо, что стены взрывает. Краски безумия ложатся точно в такт, Я не безумец, я — артефакт. Сердце говорит о многом, но главный диалог — С тем, кто смотрит в зеркало, преодолев порок. Прошлая стена рухнула, оставив лишь угли, Теперь я рисую свет там, где раньше были пули. И душа поёт громче, чтоб не сбиться с курса, Ведь творить — это битва без краски и люкса. Интрига не в тайне, а в честности жеста, Я — не кумир, я — лишь зеркало мирозданья. Припев: Это жизнь — искусство творить (себя), Краски безумия — в кисти (любя). Тени прошлого — прочь (всех), Я рисую новый день из вещей. Интрига, грани, общий стиль... Мой кумир — это внутренний пыль, Что оседает, чтоб взлететь. Моя душа продолжает петь.