Чёрные птицы

Я читаю весну между строк, вглядываясь в мир, который только-только начинает просыпаться. Я пережил всё: и меланхолию листопадов, и ледяное оцепенение зимы. Теперь я ищу знаки новой жизни. Снег ещё не сдался, он упрямо лежит вдоль дорог, словно старые, непрочитанные письма. Но даже в его подтаявшей кромке уже виден намёк на будущее. Мы прочтём с ним весну вместе, на чистом развороте новой книжицы, которую только что открыло небо. Эта зима была особенно жестокой. Я так сильно продрог в этом богом забытом болоте, в этой глуши, где время застыло. Холод был таким всепроникающим, что я, кажется, забыл теплоту твоих рук, забыл, как они согревали меня. Мы были вдвоём, в нашем собственном, очерченном круге, защищённом от всего мира. А потом прилетели они. Эти первые, чёрные птицы. Своими резкими криками и тёмными силуэтами на фоне бледного неба они разорвали наш идеальный круг. Они принесли с собой весну, но вместе с ней — и боль разлуки, и осознание того, что теперь я один встречаю это пробуждение.