Доски

Куплет 1 Мы ехали вместе. Маршрут — в «Доски». Знакомы недавно. В кармане — наброски. Она чуть старше. Дистанция — метр. В салоне такси остывает лето. Никакой тактильности. Руки в карманах. Город мелькает в дешёвых экранах. В клубе она моему другу пела, Но на танцполе — ко мне прилетела. Припев Шоты сама себе покупает. Гордая. Классная. Кто её знает? Кто-то пристал — она: «Это мой муж». Вспышка. Медляк. И по телу уж чушь… В смысле — тепло. Поцелуй на секунду. Я этот вечер вовек не забуду. Куплет 2 Дальше — прогулка. Фотик на вспышке. Смех во дворах, мы как будто детишки. Обратный путь. И уже в обнимку. Память листает снимки за снимком. Утро. Квартира её подруги. Все ещё спят. Мы заводим руки. Тихо, без шума — уходим на кухню, Чтоб разжечь тот пожар, что никак не потухнет. Бридж Подоконник. Пластик. Стекло. Всё случилось. И было светло. Тихие вздохи, чтоб не разбудить. Эту минуту уже не забыть. Аутро А дальше — такси приехало к дому. Чмок в щёку. И всё по-другому. Я поднялся обратно в пустую квартиру. И стало плевать всему этому миру. На следующий день — тишина в эфире. Как будто не созванивались, не любили. Как будто вообще ничего и не было. Да. Ничего не было.