Полно людей, чтоб обсудить погоду,
И говорить стабильно — ни о чём…
Про дождь, про гололёд, и про работу,
А жизнь несётся просто кувырком.
Живя порою даже в одном доме,
Мы душами давно привыкли врозь,
Листаем бесконечно телефоны,
А по ночам от холода — мороз…
Как мало их, таких безумно близких,
С которыми просто хочется взахлёб,
Всё рассказать, не думая о риске,
Не сдерживая слов своих поток…
Кем надышаться ты не можешь вовсе,
И нараспашку душу — не боясь!
Как мало тех, кого, услышав голос,
В тебе разбудят — женщину и страсть.
С кем разговоры до рассветных бликов,
С кем каждый миг — отнюдь неповторим,
От их родных и искренних улыбок
Взлетаешь в небо, словно пилигрим…
Влюбляясь в них, пускаешь себе в душу,
Пьёшь кофе на обеде два часа…
Как мало тех, кто просто может слушать,
Как много тех, кому сказать нельзя…
