Не ветер — вздох, не шум — а шепот,
Лес словно золотой прибой
Он словно нас предупреждая
Звучит надтреснутой трубой.
Сквозь кружево сухих ветвей
Глядит усталое светило,
И золотит ковыль полей,
Где жизнь уже почти остыла.
О, этот лес! Он дышит медью,
И кровь деревьев — на снегу...
Но может мы еще успеем
Остановить той жизни миг
Пока в очах дрожит зарница
И не угас багряный жар,
Спеши в ладонь мою вцепиться,
Покуда не погас пожар.
Зеркально стынут лужи,
В них небо падает на дно.
И звук становится всё тише
И нам уйти здесь суждено.
Листва смыкает палитру,
Смешивая черный с золотым,
Играя в жмурки с ветром хитрым
Над миром, ставшим неживым.
О, этот лес! Он дышит медью,
И кровь деревьев — на снегу...
Но может мы еще успеем
Остановить той жизни миг
Пока в очах дрожит зарница
И не угас багряный жар,
Спеши в ладонь мою вцепиться,
Покуда не погас пожар.
А паутина, словно струны,
Поет остывшим серебром...
И кружат листья-вещуны
Над нашим прошлым Всё,
Замри. Услышь. Уходит вечер.
Волшебный лес смыкает круг.
И в этой тишине мы встретим
Того, кто нас разлучит... вдруг.
