Художник 2v5.5

**Куплет 1:** Утро па́дает на холст косы́ми лучами, Он стои́т перед бе́лым, как перед судо́м. Пальцы в краске, глаза с чужими ноча́ми, Город спит за окном, а он строит свой дом. Из тене́й и из света, из шёпота ветра, Из случайной улыбки в толпе незнакомой Он рисует то, что не выразишь словом, То, что сердце несёт от зимы и до лета. Каждый мазо́к — как признание, как исповедь, Каждый цвет — это ра́на, что стала живо́й. Он не просит пощады, не просит и милости, Он просто не может не быть сам собой. **Припев:** Он художник — он видит то, что скрыто, За серым бето́ном — горящие ни́ти. Он рисует свободу на сте́нах темни́цы, Он рисует рассвет там, где ночь не ко́нчится. И пускай не поймут, и пускай не простят — Ки́сти в руки, и мир снова вспыхнет, как сад. **Куплет 2:** Люди мимо проходят, не видя, не зная, Что в мазкЕ́ небрежном — целая жизнь. Что за каждой картиной стои́т тишина роковая, Бессонница, кофе, сомненья и мысль. Он мешал ультрамарин с одиночеством, Добавлял в О́хру горечь разлук, Разводил бели́ла чьим-то пророчеством И писа́л портреты невидимых рук. Ему говорили: «Брось, это не хлеб, не работа», А он отвечал мо́лча, гля́дя в окно, Где закат догорал, как чья-то забота, И кисть сама шла, будто знала давно. **Припев:** Он художник — он видит то, что скрыто, За серым бето́ном — горящие ни́ти. Он рисует свободу на сте́нах темни́цы, Он рисует рассвет там, где ночь не ко́нчится. И пускай не поймут, и пускай не простят — Ки́сти в руки, и мир снова вспыхнет, как сад. **Бридж:** А потом придёт тишина после бури, Вы́сохнут краски, замрёт тишина. Он посмотрит на холст — и в каждой фигуре Узнает себя. И поймёт: жизнь одна. И она вся умещается в ра́му, В пару линий, в пятно, в полуте́нь. И не нужен ни зал, ни восторженный шёпот — Просто свет, просто холст, просто день. **Куплет 3:** Годы ля́гут слоя́ми, как краска на холст, Постареют ладони, но взгляд не устанет. Он всё будет искать тот единственный мост Между тем, что есть, и тем, что не вянет. Между детским восторгом и взрослой усталостью, Между «я не могу» и «я должен творить», Между славой пусто́й и тихой радостью, Что приходит, когда удаётся прожить. И однажды кто-то, случайный прохожий, Остановится вдруг перед егО́ стено́й И почувствует то, что словами не выразишь — Как художник дели́лся свое́ю душой. **Финальный припев:** Он художник — он видит то, что скрыто, За се́рым бетоном — горящие ни́ти. Он рисует свободу на сте́нах темницы, Он рисует рассвет там, где ночь не кончится. И пускай не поймут, и пускай не простя́т — Кисти в руки, и мир снова вспыхнет, как сад. Снова вспыхнет, как сад... Снова вспыхнет... **Аутро (тихо, почти шёпотом):** Белый холст. Утро. Краски на пальцах. Он не знает, что выйдет. Но верит — получится. И делает первый мазо́к. И мир начинается заново.