Хочется свободы

(Куплет 1) Город давит серым бетоном, День расписан по минутам, как в плену. Я смотрю на небо с тихим стоном, Проклиная эту вечную весну. В новостях — сплошные сводки и парады, На работе — бесконечный бег по кругу. Мне для счастья ничего уже не надо, Кроме ветра, что летит навстречу югу. (Предприпев) Сотни лиц вокруг, но я чужой им всем. Замыкаю круг из нерешённых схем. Тесно в этих стенах, тесно в этом сне... Птицей стать хочу. Но только не... (Припев) Не чайкой! Чаек у залива — просто тьма! Их крик навязчивый давно свёл мир с ума. С какой ни встретишься — всё «дай», да «есть ли хлеб»? Я так устал от их назойливых потреб. Хочу простора, где звенит немая тишь, Где ты над суетой свободною паришь. Не белой точкой в ожидании руки, А тем, кто сам ломает все материки. (Куплет 2) Пусть орлом, пронзающим седые тучи, Чтоб смотреть на землю с гордою тоской. Или чёрным вороном на всякий случай, Что сидит над чьей-то сломанной судьбой. Может быть, бездомным одиноким стрижом, Режущим крылом закаты до крови. Только бы не биться в панике бесстыжем У помоек ради жалостной любви. (Предприпев) Сотни рук вокруг, тянущих к себе. Этот шумный мир покорен лишь толпе. К черту эти клетки, золото цепей... Птицей стать хочу. Но только не... (Припев) Не чайкой! Чаек у вокзала — легион! Их попрошайничество — это моветон. Они готовы душу вымотать и плоть За крошку со стола, чтоб голод побороть. А мне нужна свобода северных ветров, Освобождение от всех земных оков. Не ждать подачки, сидя на камнях сырых, А первым видеть солнце из миров иных. (Бридж) Говорят, у птиц нет горя и долгов, Нет ипотек, начальников, врагов. Но ведь они не знают музыки стихов, И тяжести невысказанных слов. Но если выбирать меж небом и золой, Меж этой клеткой и слепою высотой — Я сброшу кожу, перья вставлю за спиной, Лишь бы не стать одной из них... Слышишь? Одной из той... Не чайкой! Пускай кричат внизу хоть до утра. Моя закончилась позорная игра. Я сделал шаг с карниза крыши ледяной, И ветер подхватил, обняв меня рукой Я стал стрелою, пущенной наискосок, Перечеркнув асфальта выжженный кусок. И пусть мой путь закончится на самом дне, Но этот взмах крыла принадлежит лишь мне! (Аутро) Свободы хочется... Стать птицей хочется... Прочь отсюда... Прочь...