в пустом окне как на картине,
в котором вновь застыл пейзаж.
как будто в старенькой витрине,
раскрыла смысла свой витраж.
а там как будто
в странном сне,
стекают краски
по стене,
и став палитрою
красивой,
они рождаются
картиной.
там краски, что смешал художник,
они и в этой жизни есть.
ведь он судьбы своей заложник,
рисует праведную лесть.
а там как будто
в странном сне,
стекают краски
по стене,
и став палитрою
красивой,
они рождаются
картиной.
красивый вид опять во круге,
и крики одиноких птиц.
а я в испуганном недуге,
ищу свой мир забытых лиц.
а там как будто
в странном сне,
стекают краски
по стене,
и став палитрою
красивой,
они рождаются
картиной.
и мир соеденИв в коллаж,
в котором словно на витрине.
я вижу как застыл пейзаж,
в пустом окне как на картине.
а там как будто
в странном сне,
стекают краски
по стене,
и став палитрою
красивой,
они рождаются
картиной.
