Ни при чём

Вы пишете, что в Вашем тёплом крае Поспел любимый мною виноград. И что в далёком черноморском рае Усыпан лепестками розы сад. И что воды лазурь светлее неба, Горяч песок, как женщины на нём… Что всё вокруг благословенно Фебом, И только я, как будто, ни при чём… В ответ пишу: у нас похолодало, И день - в сомненьях между двух ночей… Ещё дышу... меж явью и астралом, И жду чудес, исполнена очей… Наш край суровый хмур бывает часто, Хохочет небо серостью гримас, Завод дымит стоглаво и трубасто, - Ах, .. коромыслом дым Отечества у нас… С мечтами о песке на южном пляже Я снова засыпаю ввечеру… И жду от Вас письма, что снова ляжет Ко мне в ладонь… иначе я умру… Проходят дни, и вам пишу опять я, В ответ, увы, красивые слова, И поцелуй, и страстные объятья, И в обещаниях сказок острова. Привычка ждать – хорошая привычка, Но кульминации не светит, как ни жди… Наш письменный роман давно в кавычках, И смыли след июльские дожди.... К исходу лета сношены сандали, Истёрта лестница любимой парой ног, Сациви, бастурма и цинандали, И чувственно-пленительный ожог. Мне выпали чудесные озёра, Билет счастливый...и объект при нём С орлиным носом и огнём во взоре! И Вы тут совершенно ни при чём…