Город засыпает, гаснут миллионы фонарей,
В лужах осколки чужих, ненужных идей.
Я иду по краю, пря́ча руки в карманы,
Сквозь шум машин и голоса, такие странные.
Люди бегут за призраками больших побед,
А я храню секрет, которому цены́ нет.
Это не золото мира, не ключи́ от небесных врат,
Это просто тихий свет, что горит внутри, как талант.
Его так легко разбить одним неосторожным словом,
Спрятать на самое дно и не показывать никому снова.
Но оно греет ладони, как глоток обжигающего чая,
Я его берегу от ветро́в, я его от тьмы защищаю.
Это маленькая мечта́, размером с детскую ладо́нь,
В ней не бушу́ет пожар, в ней теплится лишь спокойная тень.
В ней живёт тихий свет, которого в этом мире нет,
Маленькая мечта́, что важнее всех покорённых высо́т.
Пусть говорят, что это мало, пусть смеются мне в лицо,
Но моё маленькое чудо бьётся, как сердце, так горячо.
Оно не требует трибу́н, оно не просит аплодисментов,
Оно просто есть у меня, среди́ тысяч других моментов.
Кто-то хочет захватить целые галактики,
Строить за́мки из амбиций и дешёвой ста́тики.
Рисовать на картах мира свои огромные имена,
Выпивать до дна океаны, сходить от власти и вина́.
А я хочу простой, уютный, тихий дом,
Где пахнет старыми книгами и свежим кофе в нём.
Где время замедляет свой бешеный, злой бег,
Где можно молчать, не надевая стальных око́в.
Это маленькая мечта́, размером с детскую ладонь,
В ней не бушу́ет пожар, в ней теплится лишь спокойная тень.
В ней живёт тихий свет, которого в этом мире нет,
Маленькая мечта́, что важнее всех покорённых высо́т.
Пусть говорят, что это мало, пусть смеются мне в лицо,
Но моё маленькое чудо бьётся, как сердце, так горячо.
Оно не требует трибу́н, оно не просит аплодисментов,
Оно просто есть у меня, среди́ тысяч других моментов.
Говорят, масштаб имеет решающее значение,
Что только великое, грандиозное стоит внимания.
Но посмотри на муравья, на каплю утренней росы,
На то, как из малого семечка растут леса́ и вёсны.
Моя мечта не кричит с экранов, она шепчет на ушко,
Ей не нужны медали, ей не нужна́ дорогая игрушка.
Ей нужно просто быть, дышать, расти́ и расцветать,
В этом огромном, шумном мире, где так легко всё потерять.
Я рисую её на запотевшем, холодном стекле по́езда,
Она со мной, когда за окном только ночь, дождь и погода.
Она в чашке чая, в книге, что лежит на краю стола,
В том, как ты мне пишешь: «Как ты там? Ты, родная, цела?»
Это не карта звёзд и не билет на далёкую Луну,
Это просто тёплая рука, что разгонит мою тишину.
Это вечер вдвоём, когда не нужно притворяться и врать,
Это то, что невозможно купить, продать или отобрать.
Это маленькая мечта́, размером с детскую ладо́нь,
В ней не бушу́ет пожар, в ней теплится лишь спокойная тень.
В ней живёт тихий свет, которого в этом мире нет,
Маленькая мечта́, что важнее всех покорённых высо́т.
Пусть говорят, что это мало, пусть смеются мне в лицо,
Но моё маленькое чудо бьётся, как сердце, так горячо.
Оно не требует трибу́н, оно не просит аплодисментов,
Оно просто есть у меня, среди́ тысяч других моментов.
Маленькая... Совсем маленькая... Но такая родная.
Пусть мир катится дальше, пусть меняются эпохи,
Я иду по своему, тихому, узкому, личному вздоху.
Я не хочу делить её с ветром, с толпой, с пустотой.
Эта маленькая мечта навсегда останется со мной.
Свети мне...
В темноте...
Свети мне...
Моя маленькая мечта.
