Сидели с братишкой в окопе сыром,
Земля содрогалась под вражьим огнём.
Но страх прилетел не с чужой стороны —
Свои нас долбили в разгаре войны.
Ахматовцы сила? Ахматовцы мощь?
Стреляли по нам в ту безумную ночь.
Где же та сила и кто нам помог?
Когда на прицеле — лишь пыль и песок.
Лишь богу известен их беспредел,
Кто выжил в ту ночь — тот просто сумел.
Найти в себе силы и всё рассказать,
Как можно «своими» таких называть?
Обкурившись, палили во всё, что горит,
И совесть молчит, и душа не болит.
Стреляли своих, стреляли врагов,
Не видя границ и не слыша богов.
Как после такого их братьями звать?
Там не было силы — лишь черти, видать.
Кто смог — возвратился, кто смог — уцелел,
Но в сердце остался тот чёрный обстрел.
Где же та сила и кто нам помог?
Когда на прицеле — лишь пыль и песок.
Лишь богу известен их беспредел,
Кто выжил в ту ночь — тот просто сумел.
Свои по своим...
А правда одна...
