Короткий, но не быстрый

[Интро] [(Шёпот, треск рации, звук заводящегося мотора)] *«Не каждый короткий путь — быстрый. Иногда дорога длиннее, чем кажется…»* [Куплет 1] Родился в посёлке, где улицы в ряд, Красный кирпич, трубы, пар из подъезда. Отец на заводе — гайки и смена, Мать — швея, уставшая смена. Детский сад, школа — уроки с синяками, Первый «Талон», первый удар под дых. Девяностые — время волков и шакалов, Кто не умел драться — тот быстро затих. Мотоцикл «иж» — мой первый металл, Рёв движка в ночи, ветер в лицо. Байк, стволы, разборки, район за район, Друзья, кто остался — в земле, кто в тюрьме. «Бей первым, брат, потом говори», Но каждый удар оставлял след внутри, в душе. Я выжил, хотя половина легла, А жизнь — как дорога её сложно пройти. Не знаешь, что ждёт тебя, В конце твоего пути. [Припев] (Эхо, два голоса — один чистый, второй искажённый) Не каждый короткий путь — быстрый, Не каждый хитрый — умный в итоге. Судьба — как трасса: то ямы, то повороты, Петляет так, что взвоешь волком… Я падал и вставал, глотал этот смрад, Но помнил завет: «Держи спину прямо, брат». Короткая жизнь — это только начало, А скорость не лечит разбитые раны. [Куплет 2] Армия — «деды», берцы, плац, Дембельский альбом — вырванные листы. Вернулся — на районе всё те же лица, Но кто-то уже сел, кто-то — под крестом. Свадьба — под звон бакалов и крики «Горько», Жена в пальто, я в кожанке с рваным швом. Работа — охранник, такси, шабашки, Пока однажды в МВД не пришёл по приколу. «Бери ствол, брат... Присяга — и в бой, Там за республику, здесь за район». Командировки — Чечня, Дагестан, К.Т.О., зачистка, блокпост, туман. Я видел глаза тех, кто вёл войну, И тех, кто просто хотел тишину. «Группировка» — теперь не улица, а отряд, И снова стрельба, только пули свистят. [Бридж] (Бит сбрасывается до одного баса, тихий голос) Пенсия снилась в палатке сырой, «Скоро домой» — говорил сам с собой. Но в новостях — снова «борьба с террором», И я надеваю форму снова. Не потому что люблю войну, А потому что не брошу страну. Или семью? Или память пацанов, Что сгнили в окопах без лишних слов? [Припев] Не каждый короткий путь — быстрый, Не каждый хитрый — умный в итоге. Судьба — как трасса: то ямы, то искры, Петляет так, что взвоишь волком… Я падал и вставал, глотал этот смрад, Но помнил завет: «Держи спину прямо, брат». Короткая жизнь — это только начало, А скорость не лечит разбитые раны. **[Аутро]** [(Затихающий бас, звук мотоцикла, удаляющийся по трассе)] «…Вроде бы пенсия, пора на покой… Но снова война — и снова погоны. Короткая жизнь? Да. Но медленная, как этот последний выдох…» .