Второй уж день нелётная погода,
Туман с утра и дождик моросит.
От самого заката до восхода
Среди цветов наш вертолёт грустит.
От отдыха устал и экипаж машины,
Им снова хочется рвануть под облака,
А не смотреть на землю из окна кабины,
Да только вот погода не даёт пока.
В который раз помытая «вертушка»,
Дождём весенним, будь не ладен он.
Врастает в землю «бедная старушка»,
В тумане свой, досматривая сон.
Ей снится молодость и прошлое столетье,
Когда носила строгий «камуфляж»,
А в годы боевого лихолетья
На ней летал военный экипаж.
Три лишние заплатки, что под лопастями
Напоминают о прошедших днях:
О юности, что провела в Афгане
И о чеченской зрелости в горах…
А дождик моросит, не уставая,
Как-будто хочет смыть с неё вину
За тех парней, что вместе умирали,
Когда она теряла высоту.
Тела, души лишённые однажды,
Как зёрнышко без стебля и листка,
Не воскресила ты, мой ангел павший,
С названьем скорбным чёрного цветка…
А в поле травы по-весеннему роскошны.
Меж сопок, как живой, шевелится туман.
Дождь затихает. Очень осторожно
От солнца луч скользнул ей по винтам.
