Блокадный роддом,1943

Спелёнуты, спят дети. Стучится дождь в окно. Жизнь не сильнее смерти. Обеим всё равно. Они ко всем приходят. Своё возьмут сполна. Всё так банально вроде... Да, если б не война, Что без разбору косит, Уже который год... - Так, мальчик. Сорок восемь. И вес... два девятьсот! Что может быть страшнее? Что может быть нужней? - Сестра, ну что там с нею? Да шейте поскорей! Глядишь, пройдет неделя, Заправлена кровать. Живая еле-еле, Закутанная мать Кулёк по коридору Замотанный несёт В огромный тёмный город, Где сорок третий год. Там голод. Там надежда. А за спиной - шаги: Сестра везёт тележку И в ней молчат кульки. Хрустят дома от взрывов, Погашены огни. - Ну как вы? - Да вот живы. Теперь мы не одни! Жизнь, смерть... с них не убудет. Они бесстрастны. Но Ещё есть в мире люди, А им не всё равно.