Le Crépuscule des Fous.

[Intro: piano grave, cordes funèbres. Un battement de tambour lointain. 8 mesures.] [Verse 1: voix éthérée, calme, proche micro.] L’Europe se tord dans son drap de honte, Ses cathédrales sont des tombeaux. Le Rhin charrie des ombres sans nom, La Seine se vide en sanglots. [Pre-chorus: montée en tension, batterie électronique légère.] Les sirènes de Bruxelles chantent faux, Les trains de Milan roulent sur des rails de silence. On a vendu les mémoires, les châteaux, Pour un mirage, une fausse romance. [Chorus 1: plein arrangement, cordes, beats, voix dramatique.] C’est le crépuscule des fous, La fièvre dévore nos cœurs. La France saigne en son genou, L’Europe pleure sa sœur en pleurs. C’est le dernier combat, le dernier acte, Dans les brouillards des Temps modernes. On brûle les cartes, on brise les pactes, Et la Nuit est notre seul gîte. [Verse 2: même arrangement que le couplet 1.] Paris, cité noire, horizon brisé, Ses poètes sont devenus des ombres. Dans leurs yeux, la peur a pris racine, Leur sang est un refus, une rivière obscure. [Pre-chorus: identique au précédent.] Les sirènes de Bruxelles chantent faux, Les trains de Milan roulent sur des rails de silence. On a vendu les mémoires, les châteaux, Pour un mirage, une fausse romance. [Chorus 2: identique au Chorus 1, texte complet.] C’est le crépuscule des fous, La fièvre dévore nos cœurs. La France saigne en son genou, L’Europe pleure sa sœur en pleurs. C’est le dernier combat, le dernier acte, Dans les brouillards des Temps modernes. On brûle les cartes, on brise les pactes, Et la Nuit est notre seul gîte. [Bridge: réduction – seulement piano et voix intime. Puis reconstruction progressive.] Que reste-t-il de nos cathédrales de lumière ? Un murmure sourd, une prière. L’Europe, blessée, cherche son reflet Dans un miroir d’acier glacé. Que reste-t-il de nos âmes ? Une brume épaisse, une alarme. La France vacille, l’Europe se noie, Mais le combat continue sous la croix. [Chorus 3: final, pleine énergie, chœur en fond, voix puissante.] C’est le crépuscule des fous, La fièvre dévore nos cœurs. La France saigne en son genou, L’Europe pleure sa sœur en pleurs. C’est le dernier combat, le dernier acte, Dans les brouillards des Temps modernes. On brûle les cartes, on brise les pactes, Et la Nuit est notre seul gîte. [Outro: la musique s’arrête brusquement. Un seul mot chuchoté : « Crépuscule… » Puis silence.]