Текст песни
один из двоих в паре должен быть стабилен, так мне говорили много лет назад, кто-то один это скала или утес или Тибет, или просто растущее дерево, с широкой кроной, тихо шелестящими от ветра, листьями.
второй же в паре часто бывает волна, она, вторая... девушка-волна, беспокойная,
непоседливая, неудержимая, меняющаяся по сто раз на день. девушка-ветер... она налетает , впечатывается с размаху лбом в кору, путается в ветвях, играет листьями. только была здесь, через секунду уже ее нет. понеслась, полетела, куда? зачем? для чего? может, обогнать пчелу, может закружить бабочку, успеть посидеть на лепестках первого цветущего подснежника в марте, кто знает, что в голове у этого ветра.
наверное, только дерево, такое неподвижное, твердо впившееся в землю корнями, оно многое повидало, научилось ждать, спокойно, мудро, уверенно.
ждать этот глупый, бесшабашный ветер, когда он , налетавшись, вернется, присядет на ветку, по-девичьи начнет рассказывать новости. ветер всегда возвращается. чем дальше он улетает, тем сильнее скучает, тем с большей скоростью летит назад.
среди сотен деревьев, среди километров тайги, среди парков и скверов, ветер никогда не потеряет своё дерево, никогда не ошибется, он знает наизусть дорогу, с закрытыми глазами: четыре взмаха ласточкиного крыла, в сторону качающегося бутона розы, никуда не сворачивая, вот такой простой маршрут.
каждый раз, возвращаясь, завидев издалека знакомые веточки, ветер выдыхает, и дает себе обещание никогда больше не улетать, великое честное детское ветренное слово.
это помогает ненадолго, несколько дней, и ветру снова становится скучно, он делает сперва маленький шажок в сторону, потом еще один и ещё и ещё.и вот всё повторяется, ветер перелистывает у кого-то страницы книги, брызгает чистой родниковой водой, задорно хватает за хвосты зависшие в небе, задумчивые, медлительные облака, рисует детские рисунки, думает, как порадует этим своё дерево, сколько расскажет ему о рассветах и закатах, как обнимет его кору.лишь только вернется назад.на этот раз, насовсем, впрочем, как и в прошлый
ветер, молодой несносной неумеющий держать держаться в рамках приличия законов всемирного лицемерия, долго молчал, раздувался , превращаясь в маленькую песчаную бурю. он кружил и кружил внутри себя, то скручивался по часовой стрелке, то раскручивался против неё.
ветер шальной. ветер глупый. честный честное детское ветреное слово. он играл камешками на берегу реки, камешки плюхались в воду, так красиво звучало их "плюх". он набил себе карманы, самыми разными камешками, синими, черными, лазоревыми, в каждый карман по камешку, и полетел к дереву.
надо ему показать, как раскладывать мозайки, обязательно надо, ведь дерево там стоит, печалится, не видит камешков ветра.
оно всё там же: четыре взмаха ласточкиного крыла, в сторону качающегося бутона розы, никуда не сворачивая, никуда не сворачивая, никуда, никуда. " дерево, милое дерево, старое дерево моё , ты посмотри на мои сокровища, взгляни как я умею собирать мозаики из камней".
тишиной отозвалось ветру его дерево, да и не его оно было вовсе.
сыпались камешки из кармашков. сыпались между пальцев. легко стало так ветру, будто бы и не держало его ничего рядом. молчало старое дерево. лети, ветер, лети. только вот не получается
