Вино

Багровым золотом, застывшим в бокале, Вино хрустальное, как тайна, смотрит вдаль. Оно веков беседу тихо знает, И в каждом вздохе — чувств былых печаль. Толпа, что шумно праздновала что-то, Теперь молчит, и лишь мерцает цвет. И время, словно вино вековое, Струится медленно, где слышен прошлый след. В нём солнца свет, и страсть, и жар полудня, И лунный свет, что льётся в тишине. В нём вкус земли, туман и воздух обнажённый, И шёпот трав, что зрели в глубине. Оно — поэма, не просто что-то, Что пьёт душа, открывшись для прикрас. В нём скрыта мудрость, истина и драма, И отзвук давних, позабытых фраз. Смывает грусть, уносит прочь тревоги И дарит ясность мысли, что в туман. Он открывает двери, дальние дороги, Там, где в душе таится океан. И пусть душа, что в нём находит утешенье, Поймёт, что в жизни есть и радость, и покой. Ведь в каждой капле жизни — откровение И вечный зов, что вечно сам с собой. Так пусть же льётся, наполняя чаши, И дарит нам мгновения чудес. Пусть пьётся сладко, ласково и страстно, Так, чтобы сердце позабыло стресс. И пусть в бокале, словно в зеркале старинном, Мы отразим всё лучшее, что есть. И этот миг, глубокий и невинный, Навеки в сердце сохраним, как весть.