Un vent mauvais s'obstinait à déverser l'angoisse dans ma poitrine,
Soulevant des volées d'oiseaux repus et enragés.
Qu'ils s'envolent. Qu'ils s'envolent vite !
J'erre en silence parmi des nids vides, comme dans le brouillard.
Ma respiration est irrégulière... Gorgée après gorgée... Comme en proie à un profond délire.
Et les flaques d'eau se tortillent, dévorant feuilles et plumes.
Je ne me verrai plus dans ce brouillard,
Et seulement sous ce... passé... profond... quelque part.
C'est comme un sol d'os crus, encore chauds,
De sentiments à peine écorchés et d'instants absurdes.
Tout cela a complètement dissipé tous mes doutes :
L'amour sera là... Là seulement... pour toujours... et à personne d'autre.
Je prends une gorgée... tant bien que mal... petit à petit... une goutte dans ma poitrine...
Et je ne guéris pas, la culpabilité est une douleur atroce.
Seuls les démons ivres dansent en extase, libres comme l'air.
Et l'amour pleure – impossible de dormir sous son poids.
L'amour est las, ployant sous le poids du délire,
tentant d'enfiler des plumes mouillées comme des ailes.
C'est seulement en ce remède que je crois, même dans le désespoir,
dans le brouillard, je le porte le long d'un sentier flou.
