Рисую

Всё не так просто, как кажется мне. Я рисую остров на пыльном окне, но совокупность линий и толстых штрихов как паутина. И не пытаясь ничего доказать. Лебединую стаю я рисую в тетрадь. На закате чернильном, в клетчатых небесах ветром гонимы. И не претендуя на большое искусство я нарисую фатальные чувства. Чёрным - обиду, страх, зависть и боль. И белым - надежду, веру, любовь. Но дело не в красках, а суть не в холсте. Смысл не в сказанном, смысл в тебе. Но коль уж сумеешь искусством прожить не постареешь. И к старости, может, когда в сотый раз, вылезая из кожи, без натуры, на глаз, без палитры, на чистой равнине холста, я нарисую облик Христа.