Ветхая судьба

Занесло дороги, Вьюга песнь заводит, Кашляет простуженно вокзал. И сидит убогий, потирая ноги, провожает взглядом поезда. Стар сюртук, засален и вся жизнь в кармане, всё своё при нём, взять - не возьмёшь. Позади оставлен ветхий дом без ставень, дом судьбы, цена которой - грош. Всё нескладно и дела все плохи. Годы, точно блохи, разбрелись. В дальние дороги поезда уходят, медленно и скучно, словно жизнь. А зима лютует и сидят тоскуя пассажиры в зале. Им-то что? Кто-то торопливо пробегает мимо на платформы, кутаясь в пальто. Ну, а что же этот? сколько ему лет-то? Вроде и не стар, и не трухляв. Не берёт билеты, видно просто нет их. Да и, в общем, дела ему нет в путях. Пусть не складно, пусть всё плохо, но он верит в Бога на зло всем. И пусть позже срока поезда приходят. Только жизнь уходит насовсем.