Самые белые строки

Какие скучные стихи несёт метель!... Побуквенно, протяжно, монотонно... Но их нельзя не слушать! Целый день! Сквозь вой прикрытой форточки звучат Они рифмованной, ритмической и долгой Тоской. Наверно, тонны Исчёрканных черновиков в снегах Следами накопились здесь?!... И нечем отвечать Погоде на её затянутое, Медленное стихобормотание!... Сама с собой Моя поэзия исчахла В этом ритме декламации снегов Так не хватает ветра! Мало страха! И нет любви, умноженной на боль Надежды, Что бежит к рассвету вечно! Но застревает в плотности теней Неостывающего, девственного «Прежде…»!… И в памяти становится тепло. Ознобом внешним Вытекают сроки… И промокает девственность чернил Салфеткой тонкою Моё непонимание, Как может диктовать метель слова, Когда в душе и в разуме сугробы Из снега дней и одинокое «зачем?». Какие скучные стихи несёт метель!... Побуквенно, протяжно, монотонно... Но их нельзя не слушать! Целый день! Сквозь вой прикрытой форточки звучат Они рифмованной, ритмической и долгой Тоской. И отнимается озябшая рука – Посредник между шансом и значеньем Допущенного ею к написанью!... Наверно, так заброшенный чердак С истомой восприимчив к внешним звукам, Что обещают в плотной темноте Хотя бы толику, Пусть внешнего, движенья!... И нечем отвечать Погоде на её затянутое, Медленное стихобормотание!... Сама с собой Моя поэзия исчахла В этом ритме оседающих снегов Так не хватает ветра! Мало страха! И нет любви, умноженной на боль Надежды, Что бежит к рассвету вечно! Но застревает в плотности теней Неостывающего, девственного «Прежде…»!…