Пустошь

Я иду босиком по пустынной земле. Раскалённая почва обжигает ступни, но я уже почти не чувствую боли — лишь глухое, привычное жжение. Вдоль обочины тянется пожухлая, мёртвая трава, а деревья стоят, словно призраки, укутанные в саван из белого пепла. Ещё мгновение назад здесь горели дома. Теперь их обугленные остовы тонут в густом дыму, растворяясь в плотной стене тумана. Воздух пахнет гарью и безысходностью. Я устало бреду вперёд. Дороги как таковой нет — лишь направление, которое я выбрал от отчаяния. Куда оно ведёт? Не знаю. Да и есть ли разница? Я так устал жить в этой выжженной пустоши, которая когда-то была моим миром. Здесь не осталось ни целей, ни смысла. Каждое утро — это маленькая пытка. Не успев толком проснуться, я с трудом открываю уставшие, тяжёлые веки и смотрю в серое небо. Глубокий, рваный вздох — и снова нужно заставлять себя двигаться. Хоть как-то. Просто чтобы не упасть и не быть поглощённым этим пеплом навсегда.