О музе.

Не знаю по чему, порой из не от куда, приходит не спеша ко мне такое чудо. Присядет не таясь, за курит сигарету, на ушко не спеша, на веет мысль поэту. Она нежна, стройна, бывает недотрога, но в этом её стать, она дана от Бога. Бывает посидит, не проронив ни слова, а может и сказать в чем суть её прихода. Так часто приходить ,лишь Муза может тайно, когда её не ждёшь, она придёт нечаянно. И ты творить начнёшь, была бы лишь бумага, отточено перо, как будто, словно шпага. Баталии твои, не в поле на пригорке, а за столом в тиши, с лампадой у иконки. Ведь ты поэт душой, и сердцем воскресая. Творить, опять начнёшь о музе вспоминая.