Художник кисть в ладонь берёт,
Чтоб боль и страсть на холст перенести.
Пусть мазки будут густы,
В них истина его души.
Художник пишет дом на фоне гор,
Где терракотой крыши пламенеют.
Стены, что солнцем итальянским сладки,
Тонут в лазури и в листвы узоре.
А море, словно щедрый друг,
Кладёт у ступеней бирюзовые подарки.
И кажется, что в раме дали нет
Лишь этот дом, залитый жаркой лаской.
И вот он Бог своих миров,
Все чувства выплеснул в разнообразии цветов.
Сюжет закончен, и душа не может больше литься.
Ведь больше к дому этому
Не будет взмаха кисти.
