Тишина. Над полями — туман,
Ветер старую книгу листает.
Кто-то там, за чертою времён,
Мне вопрос через бездну бросает:
"Что ты значишь, пылинка в тьме?
Почему твоя боль — не напрасна?
Если мир — только тень на стене,
То искать эту правду опасно?"
Но в ночи, где теряется взгляд,
Где ответов не пишут на плитах, Шепчет ветер и птицы кричат:
"Вспыхнешь ты и застынешь в веках!"
Я — шёпот! Меж строк старой книги времён!
Я — голос! Мой крик не скрыть темноте!
Я — пламя! Мой след не сотрет эта ночь!
Я — эхо! И оно прозвучит сквозь года!
Слышишь, колокол вечности бьёт?
Он зовёт нас сквозь тысячелетья. Нет, не зря в этом мире живёт
Кто свой свет темнотой не отметил.
Даже если весь мир — только сон,
Даже если мы все — только тени,
Кто-то там, за последней чертой,
Ждёт последнего откровенья.
Я иду. Под ногами — века,
Звёзды падают в чёрные воды.
Я — вопрос без ответа у рока,
Я — разрыв между "быть" и "не быть".
Кто прочтёт между строк — приговор, Кто поймёт, что паденье — полёт?
Разве мы — только тени восторга,
Чей полёт не сломил небосвод?
...И только ветер несёт пепел слов
Туда, где время становится тенью
Туда, где каждый вопрос уже и ответ,
Где оковы теряют значение
