Я лишнего сказал не раз,
Витиеватые колонны бродят
В главе моей с избытком фраз,
Мол: «Что вообще здесь происходит?»
Вопрос-ответ, тупые викторины,
А боль оправдывать нет сил,
Я мальчиком все лопал нектарины
И ни о чем у Бога не просил:
Простить меня и уберечь от гнета,
Умерить мой треклятый пыл,
От мыслей будто из пулемета
В мольбах, чтоб он меня укрыл
Я жил влюбленным в этот мир
Не потому, что мой удел
Внимать словам, что он «любим»,
Я по другому не умел…
Веселость драмы смысла в том,
Что старше став мы ищем Бога
В закате крашенном огнем,
Забыв про то, что «у порога»…
