Башку посыпав пеплом старых знаний,
Ждешь, прорастёт ли новое в тебе.
Стрижёшь кусты былых воспоминаний,
И думаешь - что вылезет теперь?
Да что бы ни полезло, если честно:
Садовнику всё будет интересно.
Я на земле. Глядят на битву девы,
Бросают на арену рукава...
Я был боец. Но - кровь на рёбрах слева.
Меч выщерблен, порублен щит в дрова...
Твердят, что пораженье хуже смерти?
Вот не всегда. Уж в этом мне поверьте!
Я шут, - но я порвал свои наряды,
Довольно я дурачил и дурил.
Учти: шутов хоронят за оградой -
Всё потому, что тесно им внутри.
Кто я сейчас? Садовник? Рыцарь? Шут?
Я слышу свист. А значит, кони ждут.