Мне дорог лист дрожащий
На серебряном ветру,
Когда весь мир — как храм,
И ветер, и листок,
И сумрак по утрам.
И в лёгком трепетаньи —
Невысказанный стих.
Он тает, словно звук,
Не ставший песней вслух,
Лишь отзвук, лишь намёк
На тайны мирозданья,
На вечности порог,
Где тают очертанья.
Где каждый шорох — стих,
Где каждый вздох — загадка.
И в этом мире странном
Мне дорог лист дрожащий
На серебряном ветру.
