Пробуравила плоть – города,
Миллиарды термитов в домах,
Кто им счастья так мало раздал? –
Счастье быть несчастливым всегда.
Поменяйте на органы чувств
Всем поэтам прибыль и быт,
Пусть рифмуют разумную чушь
Те, кто бытом ещё не убит.
Здесь в продмагах тишь и покой,
И не надо платить по счетам,
Докоснулся до неба строкой,
Стер рукой, чтоб никто не читал.
Улыбнулся, и – вдаль босиком,
Чувств нет, значит – нечем писать,
И платить нечем – нет стихов,
Нет души, нечем тело связать?
Удалите мне органы чувств,
Чтоб остался лишь ветер в листве,
И тогда новой нотой промчусь,
Как росой по пожухшей траве,
Больше нет ни дорог, нет ни рельс,
Не прочтешь по шпалам судьбы,
Свободны все, кто нёс истины крест,
Мне бы только свой не забыть.
