Тихий вечер падает на плечи,
Старый парк шуршит в дали дорог.
По небу скользит золотая свеча —
Её тушит полуночный Бог.
А поэт идёт, как странник звёздный,
Словно меч в ладони держит стих,
Собирая в сердце рифмы поздние,
Чтоб зажёгся мир от слов живых.
Он рисует звуком тишину,
Раскрывает тайны свету новому.
В каждом вдохе — хрупкая весна,
В каждом слове — музыка и гром.
Если плачет небо без дождя,
Он придумает ему цветные сны…
Так поэт берёт огонь слова
И раздаёт его всем нам.
Пылью тротуаров дышат строки,
Гаснут фонари в росе небес.
Он умеет превращать пороки
В хрустальный звон желанных чудес.
Пишет он не чернилами, — кровью,
Небу шлёт обрывки своих грёз:
«Пусть найдётся в людях больше любви,
Чем в холодной влаге серых слёз».
Он рисует звуком тишину,
Раскрывает тайны свету новому.
В каждом вдохе — хрупкая весна,
В каждом слове — музыка и гром.
Если плачет небо без дождя,
Он придумает ему цветные сны…
Так поэт берёт огонь слова
И раздаёт его всем нам.
И когда на город упадёт усталый мрак,
И дрожат огни во льдистой пустоте,
Слышишь? — где-то в переулке
Шепчет строку ветер —
Это снова оживают
Сны его пера…
Он рисует звуком тишину,
Раскрывает тайны свету новому.
В каждом вдохе — хрупкая весна,
В каждом слове — музыка и гром.
Если плачет небо без дождя,
Он придумает ему цветные сны…
Так поэт берёт огонь слова
И раздаёт его всем нам.
