В пустых городах,
Мы в прятки играем с тенями на ржавых углах.
Считалка проста: каждый встречный — до боли не вечен,
И прячется истина в плотно закрытых замках.
Мы ищем лазейки в пространстве из битой стеклотары,
Где каждый блик — как прицел или росчерк пера.
Но сколько бы жизнь надежд ни дала,
В итоге: это всего лишь игра.
Никто не узнает в лицо своего палача,
Он не приходит в сутане и с клинком.
Он тихо стоит за спиной
И врёт нам отравленным сном,
В мягком пожатии рук, в запоздалом «прости»,
В холодном расчёте, в улыбке привычного лица.
У этой игры нет финала и нету пути,
Есть только привычка — ждать до конца.
Мы прячемся в масках, в словах,
Под покровом обязательных долгов,
Зажмурить глаза, не видеть черты,
Того, кто без гнева и лишних шагов
Стирает за нами наши следы.
Закончится счёт.
Никто не нашёлся. Никто не пришёл.
И некому нас выручать.
Некому имя палача прокричать.
И настанет тишина.
