Сто пятая на лбу-
И нет дороги дальше,
От обстоятельств я другого и не жду,
Прорыв - как шаг - он не выносит фальши,
И я по прежнему, дыша к нему иду
А все метафоры- чужое заблужденье,
И образ я поверьте не искал,
В разгар чумы я вижу вдохновенье,
А вы в моей улыбке- звериный лишь оскал
И разница в цене первого патрона
Еще так долго будет опасной не ясна,
Как лист сорвавшийся с любимого мною клёна
Сокроет правду шелестом молча
И мысли все, рождавшиеся долго,
Они живые только на устах
Не станут всем казаться ссорой,
И каждому откроют новый шаг
