Не моё сердце

Весной. В прошлом апреле. Моё сердце болело, Немного не так, как болит всё живое обычно, Просто стучало спокойно и непривычно, Словно оно чужое и его тайком заменили… Машины в пробках гудели на разные голоса, Создавая металлический хор под крышей серого неба, Клорату́ро звучала гроза. Замирая с лёгким надрывом нескольких капель дождя. Весной, в прошлом апреле, мне казалось, что я всегда «за». Митинг свободы был обозначен алой помадой и комплектом ажу́рных чулок от Versace, Мне хотелось быть роковой и горячей, но на деле сквозь зеркало на меня смотрела Путана с обочины глазами побитой собаки, задавая немой вопрос: «Что всё это значит?» Весной, в прошлом апреле, мне казалось, что я всегда «за». Я не верила в знаки. Приходила в прокуренный паб вечера́ми И писала нелепые сказки о тех, кого знаю, Чтобы в фантазиях странных им было лучше, чем мне… А потом оставляла на чай бармену Кириллу И неспешно шагала в свою пустую квартиру, В которой отсутствие звуков граничило с болью, Скрытой от па́фосных глаз остального мира… Я думала, что подцепила вирус, Лечилась усиленно, куталась в вязаный шарф, Глотала таблетки каждые три часа, И в гости к родителям вдруг на обед напросилась. Я думала, мне ничего не нужно решать, И всё, что случилось, обычный маленький кризис. Весной. Может быть в марте. Нелепо бросив: «Прости», Ты тихо закрыл дверь с другой стороны, Отправившись к той, что встала на нашем пути. Скажи, а куда мне идти? Снаружи гудит металли́ческий хор проспе́кта, Внутри непривычно горько и беззабо́тно Стучит уже не моё. Чужое. Вживлённое. И вроде бы даже местами целое — сердце. Только в висках пульсирует одноро́дно: «Свободна… Свободна… Свободна…» «Свободна…»