Йоу. Сельский уезд. Чистый продукт.
Слушай сюда, сейчас будет стук.
Не про небоскрёбы, не про лакшери жизнь,
А про то, где корнями в родную землю вгрызлись.
Просыпаюсь не от звука, что орёт сигнализация,
А от того, что в хлеву замычала рогатая нация.
На ногах не «Джорданы», а вечные «Прощай, молодость»,
На завтрак не авокадо, а картоха да солодость.
Утро. Туман над рекой, как дым от махры,
Мы не мажоры, мы — сельские топоры.
Вилы в руки, фуфайка, старый камуфляж,
Это не позорство, брат, это — наш пейзаж.
До райцентра сорок вёрст по грязи месить,
Тут либо выживать, либо волком выть.
Сосед дядя Вася на «Ниве» летит,
У него в магнитоле «Сектор Газа» хрипит.
Это чисто пацанский, деревенский саунд,
Где на ужин картоха, а на праздник — холодец и студень.
Тут не слушают клауд, тут уважают шансон,
Где слова — это правда, а понты — моветон.
От забора до бани, от крыльца до реки,
Мы по жизни простые, по духу — мужики.
Это классика жанра, это уличный стиль,
Только улица эта — в пыли на десятки миль.
Клуб по субботам — местный Колизей,
Кто кого уважает — выясняют без соплей.
Не на Versace смотрят, а на прочность кости,
Если слово за слово — готовь кулаки, гости.
Пруд за огородом, там карась и лещ,
Пацанский движ не терпит фальшивых встреч.
Самосад у деда — ядрёней любой химки,
Мы тут не на хайпе, мы — живые картинки.
Лес грибов и ягод, сезон на охоту,
В пятницу после бани — на дискотеку, в работу.
Баян на завалинке, гармонь рви меха,
Это наша движуха, для понтов — нема.
Это чисто пацанский, деревенский саунд,
Где на ужин картоха, а на праздник — холодец и студень.
Тут не слушают клауд, тут уважают шансон,
Где слова — это правда, а понты — моветон.
От забора до бани, от крыльца до реки,
Мы по жизни простые, по духу — мужики.
Это классика жанра, это уличный стиль,
Только улица эта — в пыли на десятки миль.
Так что базар фильтруй, когда в гости заедешь.
Тут земля круглая, ты меня понимаешь?
Сельский продукт. Чисто. Без ГМО.
Йоу. Конец связи. Всё.
