Порой мне кажется, таланта нет ни в чём
Вдохновения нет, гори ты огнём!
Тексты пишу, только серым, плачущим днём,
Когда на сердце тоска,
Чуть ли не ствол держа у виска
А хочется песен, стихов, эйфории
Но муза моя, на периферии,
Талант — он или есть, или нет,
Я пытаюсь пробудить и зажечь этот свет.
Пусть путь непростой и неясен ответ —
Я буду искать его тысячу лет.
И думаю я, про себя иногда,
Куда жизнь ушла, где все друзья?
И закончится это когда?
О том, где семья?
Где бродит счастье, а где доброта?
Где мимолетные шалости,
Ведь живу и дышу душевной усталостью
К миру лишь жалость,
В нем отравленный нрав,
Меркантильность и злоба,
Может быть я не прав?
И к чему заболел сейчас левый сустав,
Видать уже старость.
А мне всего-то лишь сорок,
Такая вот странность
Спросите вы, эти строки к чему?
Я и сам не пойму.
Захотелось сказать, о том что в душе,
Что происходит в больной голове,
Больною от мыслей, вопросов, в моей голове
В чем мой талант, почему он во мгле,
Может когда-то он проснётся во мне?
И пускай пока не ведом ответ
Я подожду судьбоносный совет
И снова себе повторяю,
Талант — он или есть, или нет,
Я пытаюсь пробудить и зажечь этот свет.
Пусть путь непростой и неясен ответ —
Я буду искать его тысячу лет.
День за днём, год за годом
Буду идти я своею дорогой
И когда моя тьма в пропасть бездны отступит,
И рассеется серый туман,
Я пойму: мой талант он не спал
Он всё это время во мне прорастал
В душе прорастал.
