*(Бит: медленный, качающий, с глубоким басом и звуком потрескивающего костра. На фоне — лай собаки и стрекот сверчков)*
Йоу.
Микрофон проверяю, тут не студия в Сити,
За окном темнота, фонари давно не горят.
Этот бит для окраин, для тех, кто в грязи,
Для деревни, где правду в глаза говорят.
Тут не модные сникеры, тут кирза на ногах,
Дед накинул фуфайку, он не шарит за стритвир.
У него свой прикид, он на старых ногах,
И в глазах его виден огромный весь мир.
Он не знает, что значит твой «хайп» и «флекс»,
Для него это просто пустой, глупый звук.
Он прошел через голод, прошел через лес,
Замыкается памяти старый, тугой круг.
**Припев:**
Старое поколение, деревня, родная земля,
Тут базар не за крипту, тут базар за поля.
Где копали картоху под осенним дождем,
Мы по-любому прорвемся, мы не помрем.
Старое поколение, тяжелый, уверенный взгляд,
Они строили фермы лет пятьдесят назад.
У них в венах не вайб, у них в венах — река,
Эта школа по жизни, сынок, на века.
Они топят дровами, у них печка и дым,
Им не нужен твой вай-фай, чтобы просто пожить.
Разговор по душам, когда вьется над старым седым
Табаком самокрутка, и тянется времени нить.
Его руки в мозолях — вот главный мой флоу,
Его слово — как камень, не кинет во вред.
Он не снимет сторис, запачкав траву,
Он за плугом идет уже множество лет.
Старый ЗИЛ в огороде врастает в траву,
Кассетник «Весна» помнит «Ласковый май».
Я под этот мотив до сих пор и живу,
Деда, просто базарь, давай, не смолкай.
Он расскажет за жизнь без дешевых понтов,
Как держали хозяйство, как выжили в ноль.
Это мой самый ценный из всех лейтмотивов,
Это главная, самая честная роль.
**Припев:**
Старое поколение, деревня, родная земля,
Тут базар не за крипту, тут базар за поля.
Где копали картоху под осенним дождем,
Мы по-любому прорвемся, мы не помрем.
Старое поколение, тяжелый, уверенный взгляд,
Они строили фермы лет пятьдесят назад.
У них в венах не вайб, у них в венах — река,
Эта школа по жизни, сынок, на века.
*(Скретч звука бензопилы, переходящий в звук падающих в поленницу дров)*
Они меряют время не сторис, а стогом,
Не просмотрами — центнером с гектара ржи.
Для них лес — это храм, а не просто дорога,
По которой ты гонишь, спасая свои этажи.
Мой флоу — это их неспешный рассказ
О войне, о покосе, о том, как туги
Были зимы, но свет в их окошках не гас.
Старики на деревне — не просто враги
Городской суеты. Это стержень и суть.
Пока слушаешь их, не собьешься с пути.
Выдыхаю я дым, продолжаю свой путь,
Чтобы корни свои в этой жизни найти.
Старое поколение. Деревня. Йоу.
*(Аутро: звук сильного ветра, хлопает калитка, бит затихает)*
